Tócame el alma con tus manos sucias,
haz objetos que te puedan penetrar,
y vamos siendo uno sólo, al borde del precipicio,
escuchando los pecados cantados por la coral.
Míralos a ellos, mientras con mis trozos
consigues llorar al llegar al orgasmo de no importar nada,
y entonces, dejemos caer nuestros cuerpos al vacío,
y riamos al son de mil voces que canten conmigo,
cuán de indeseables somos.
Te han roto mil veces con sus ejércitos de moral invisible,
te han rodeado otras quinientas con pistolas que,
en vez de balas,
estaban cargadas con sus cánones para el amor
y así te han acostumbrado a vivir
con la música en los tímpanos,
la vergüenza tras las bragas
y el amor propio en los bolsillos.
Pero creéme si te digo que tengo un plan:
pienso besarte hasta que te acostumbres solamente
a sentir el mundo entre tus dientes
y mi corazón
entre tus piernas.
En el parque humillando poetas, ropas baratas
y telas
y hombres-mujer,
y animales
que con la publicidad
son azote de gusanos
que no queremos la luz.
Sólo intentamos comerla
sintetizada por alguien
en las hojas de ese cuerpo
que sí merezca mil penas.
Siento placer en el sexo
cuando está apagado y muerto el cigarrillo de después.
Vivir besando hojas verdes de enormes libros dorados,
lamer parte de esa luz que ellas se comen
sacando brillo-saliva /
del morado que se crea /
bajo el ojo del ciclón/
El deseo de ascender hacia el abismo
es el trepar,
caer a troncos y muslos de mármol reptando en fila,
dibujando una espiral en el ascenso -por pura supervivencia-.
Todas las formas de amar son el dorso de la mano,
sucio y pálido silencio que me habita,
que te espera en los pasillos de un museo
careciendo de sentido
cuando ya está todo roto y confundido.
Entre el sexo musculado
no queda más que el color del asco que evoluciona
empujándome al pasado.
Adiós gracias.
Te he amado en las formas de ser,
en el arte y la plasticidad que desprendes,
he amado el espacio entre letras, tus pálidos muslos,
la silla vacía que espera al cadáver que fui,
y he lamido tu mirar bajo las cejas
y te he llorado en la espalda
como a la sombra que no vio el girasol;
ya no puedo hacer más por salvarme,
ya no puedo obligarte a que saques
la angustia, color de asma,
que me disfraza de insecto para morir en tu cáliz
envuelto de soledad.
Con tu ropa de interior y delante de un lienzo sólo tú eres capaz,
con tu presencia,
de sacarte los colores y dejarme las vergüenzas bajo un cero.
Huir de tu joven muslo de ti, entera,
bajar por el cauce de plata
que tiene la forma del dedo
de aquella rosada niña
sobre un prado, en Minnesota.
