Las manos del pianista.

 

Sí que fumo, ¿no lo has visto en mi carné?

No sé si ronco, pregúntale a la bicha confederada que vive bajo mi cama.

Mis manos siempre son santas y mis huesos combustibles.

No saques mi calavera para jugar.

Ya me lo he fumado todo y me he metido la mitad,

si me tocas los cojones me vas a poner cachondo,

y si te cojo te remojo, te clavo narcotizada y te inserto en un puntal,

te rasgo las vestiduras y te meto acurrucada en mi entretela,

refundo tu cuerpo en metal y hago un molde de tu pelo…

Y cuando te vayas:

te tendré en ese recuerdo que he anudado en mi muñeca,

levantaré tu cabeza estirando desde atrás cuando tiemblen las paredes,

pensaré en tus exabruptos y tensaré mis tendones…,

en ese preciso momento , quiero volver a tenerte presente bajo el hongo nuclear.

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Las manos del pianista.

14 comentarios en “Las manos del pianista.

          1. Mi face es el mismo alias del blog, Mrt Art caca!, aléjate como de una bicha, no sé quién es. He pisado charcos, de hecho, han quedado tantos cadáveres que no sé muy bien qué hago aquí todavía. No es coña. Soy oscuro, por la puta bilis negra, pero sí…soy el gato de Schrodinger, o cómo se escriba. El mundo solo brilla en el momento justo de la explosión, lo demás son cuentos de jodido republicano.

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          2. Mrt Art, claro..el dibujo de los labios negros. En mi face hay eco (en este), ya sabes, soy escritor de los buenos, de los que no lee ni Dios. Sabes coger bien los bolis eh?…esto es como un cuelgatú de la secundaria, va a ser mi post más comentado!.=)

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