35inviernos #poema

 

Daría lo que tuviese,

por verte siempre brillar;

ya me estoy acostumbrando,

a no tener veinte años,

y aunque sigo siendo idiota,

como si tuviera granos,

no consigo resignarme,

a estar cada vez más lejos,

de la aurora boreal.

 

No me gusto ni a mí mismo.

No me gusta el saltimbanqui,

que me grita sus mentiras,

al otro lado de un filtro.

 

Nunca he sido de fiar.

He desmembrado en añicos,

tanta porcelana china,

que no me queda derecho,

a pretender,

poner mi culo de taza,

en tu platillo volante.

 

Lo que va quedando dentro,

es amor de musaraña.

 

Abuso de algunas fotos,

para masturbarme el alma.

 

Obsesiones incumplidas,

separadas por corchetes,

en diez años de viajes sin salida.

 

Ya llego tarde a la mani,

de las hormonas rebeldes,

lo que me queda de amor,

va a patadas por el hueco de mi pecho.

 

Si tú consiguieras verme,

mejor busca un abogado;

te va a sacar de la vida,

y va siempre a proteger,

su sillón climatizado.

 

Yo soy humo.

Humo que se cuela por debajo de la puerta de un museo,

humo que apesta,

las hojas de las vidas aún no escritas,

humo que arrasa vajillas,

humo que lee en cuclillas,

con la luz de los portales,

humo que vive con prisa,

porque lleva tanta carga en las costillas,

que si no pone los huevos,

se marchitará de noche,

para despertar inerte,

junto al sueño de su vida.

 

¿Dónde coño está el amor?

¿Y por qué cuando lo encuentro,

me aterra que sea finito,

y me empuja hacia el suicidio?

 

Ya soy humo.

Acércame a la Lolita,

y driblando su defensa,

permítele que respire mis tormentas.

 

Se vive muy calentito,

bajo piel de parafina;

ponme tumbado en tus fosas,

y respira mis angostos recorridos.

 

Son solo amor ‘verdadero’.

 

 

 

 

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