artes #poesía

 

Esta es mi vida,

yo nací con la tendencia;

tengo sensibilidad.

 

Aprendo a ver otras vidas,

en los bordes de la impronta de un pincel,

lo miro todo.

Atravieso un campo de trigo,

que revienta en amarillos;

un ángulo sin color,

en telas de quien pintaba los grados,

coloreaba las formas,

y mataba el realismo…, con punzadas angulosas y bolitas de colores.

 

Yo no miento cuando digo,

que el arte me ha dado vida.

La belleza sólo se ve si es real;

es la cara en la moneda,

es el ‘bonus’ en la máquina del bar.

No todos la van a ver,

pero si tienes la suerte,

coge el premio y las monedas,

porque vas a estar más solo que la una.

 

El domingo cuando digas,

ven al Thyssen-Bornemisza,

se les sale la resaca,

el estrés, en un trabajo detestable,

el semanal del diario,

o el deporte dominguero,

que atasca todos los parques.

 

Traerán las fotos del mármol,

cuando viajen a Italia,

pero en su pecho vacío,

ni una sola lucecita se ha encendido.

Arte de fotografía, tamaño justificante;

trofeo de vacaciones y medallas que lucir en un bautizo.

 

Me da tanta pena verlo.

Soy de los que se divierte. Me divertí, y me divierto.

Pero sin las cosas bellas que siempre van anudadas,

a una cintura de musa,

no hubiera llegado hasta aquí.

Me hacen ver la realidad,

me contraponen al mundo que no quiero,

me pintan una sonrisa,

y me las llevo metidas, para siempre,

en el culo de mi alma, que imita formas de Diosa.

 

 

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