_la bala en un blanco roto #poema

 

_por las mañanas escribo mejor,

nunca recuerdo los sueños

pero sí los sentimientos que me dejan sus mentiras.

-La soledad sólo es mía y sigo caminando ciego, Lazarilla-

Φ

Gelatina,

trémula masa insulsa de colores,

brilla y vibra en movimiento si no meto la cuchara.

Mientes con la transparencia y no me dejas ver el suelo,

si camino por tu lado me atosigas;

vas besando las mentiras con un libro bajo el brazo,

tus vericuetos mentales no van en mi dirección,

apuntas a cualquier parte menos yo

y si busco defenderme, siempre me disparo un pie.

 

Me gustan los perdedores, soy mimético entre llantos.

No hay regalos bajo el árbol del ahorcado.

 

Un vulgar jueves desnudo,

me ha llamado por mi nombre,

pone el tiempo entre mis dedos

y me condena a gritar por lo que huelo.

La realidad de un insecto es copular,

la realidad de un no-muerto es levitar y salirse de tu plano para que no te sature.

Trémula masa insulsa de colores,

me suicido con el llanto que ata el cuello del iluso que pretende que le mires.

Siempre que llamo a la puerta, ladra un perro y tú no estás,

no me hables de poesía si no está la vida a oscuras,

no me toques las encías,

porque si no puedo, muerdo.

_y a veces soy la energía que genera la impotencia.

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