_lluvias

 

Cuando sé que estás dormida

te observo desde una silla.

Tengo miles de preguntas

para untarte por la espalda,

con aromas a Lavanda y a Tomillo.

Hueles a tierra mojada en el instante que generas las tormentas,

llueves antes de llover,

llueves sobre haber llovido,

mojas sobre haber mojado

y quedo sentado fumando

acariciando a dos manos,

ingrávidos pensamientos.

 

‘Muero’, ‘mirarte’, y ‘dormir’.

 

Los tres se me hacen un nudo

apretando obscenas tuercas

que obturan el lagrimal,

sé que va a llover por dentro

y que después de acercarme

a escuchar como sisean tus alientos,

te voy a hacer mil preguntas, mientras duermes,

y yo observo tu universo sobre un cuerpo cosepulto.

¿Nunca me vas a dejar?

¿Cuándo se irá la belleza?

¿Nunca te voy a importar?

¿Me vas a hacer mucho frío?

Podemos morir danzando [y enterrados] en cuestiones inconclusas

que comen en los armarios.

Se está tan bien en la tierra…,

ámame tres veces más.

 

 

 

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