_cuentas

 

1

Eres como el primer respirar de la mañana;

la vigilia de mis noches más profundas

sumergido entre las pieles de alimaña

con tu ausencia moldeándome las manos;

la carencia de quien quiere tener más,

la avaricia del que quiere tocar todo,

los olores de un martes por la mañana

donde se mezclan café y aroma a flores ausentes.

2

Jamás quise deshojarte porque siempre fuiste un no,

jamás arrancarte nada que te reste identidad,

no se tocan las escamas de tus piernas con manos llenas de callos,

no se entra en tu interior para inmolarse;

nada que nos mezcle nada

por no querer que tu nada se involucre con la imagen proyectada

de lo que no puedo dar en cuanto el aire se vicia.

3

Nadie elige la jugada, y soy tan hueco,

que nada puede calmarme estos vacíos

por más de tres temporadas. Ya lo sé,

no soy el hijo del Rey ni visto trapos azules,

puedo ofrecerte otras cosas,

pero al clavarlas todas -y a la vez-

afiladas, color plata intensidad,

quedan sólo fogonazos, que de intensos, dejarán ciego al futuro.

4

No cuentes mucho conmigo

pero cuando cuentes cien,

ese será el porcentaje de mi ser

que tendrás mientras me brillen los destellos.

 

 

 

 

 

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