_pasas. #poema #poesía

 

 

No sé exactamente qué es lo que pasa, pero a veces me pasas.

Me copias en cada sentido de mis letras,

me enredas al pie de la letra sugiriendo que el amor son dos bombillas;

que los líos que se me hacen las vocales con tus eñes,

iluminan mi cochera y te cautivan: su extensión y su vacío.

[…-Hasta rendirlo a tus pies mojando el suelo…, ¡qué bien!-.]

 

Te enamoras de un poeta, mala cosa,

las nubes y cien fantasmas te van a contar mañana

que las tristezas que arrastran no tienen tiempo ni cura;

que una herida permanente no se cierra con tus vendas temporales.

Dices que quieres amarme, y después -como de la peste oscura-, te alejas con disimulo.

 

Quieres leer que a mis textos

le brillan con insolencia

todas las abdominales,

quieres leer que no rimo

porque supones un miembro depilado.

 

O alguien de más corta edad.

 

O ese chasis castigado por excesos

que se mantiene bonito

como en la peli de ayer.

 

No me cuentes los motivos;

métete por las abiertas, y aunque no me entiendas nada,

mis vocales te dirán:

“eres joven y bonita para malgastar tu tiempo en tonterías”.

 

Fóllame y vete a tu casa.

 

Si no soy lo que querías -lo que esperabas leyendo en casa y empapada-;

al menos vas a saber lo que es follar,

follar con todas sus cosas;

con el tiempo en la montera y la fibra vegetal

de un cuerpo a prueba de balas,

metido entre mil costillas

y tatuado con las cosas del vivir.

 

Fóllame.

 

Vete a tu casa.

 

 

 

 

 

 

 

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