_cesar de no escribirte.

 

 

Bajo la blusa se delatan sentimientos.

Bordillos.

La ropa interior te grita

mientras apuras la copa;

y pensarás en las dos moscas

por debajo de la mesa.

 

Humo elástico de fresa,

sexo de conservatorio,

y lunas con aureolas

que miran tus techos blancos.

 

Mentalizaré tu orgasmo con los dedos;

voy a acariciar por dentro

mientras la zorra que llevo toma el mando, y el ordeno.

Es lo menos que mereces por no esconderme tus cuerpos.

Ya sólo sé hablar de sexo,

de los miedos que licuados

crecen por bipartición.

 

Matas amores y moscas,

yo babeo lencería

mientras te tragas al Sol,

llorando tras la cortina

cada gota que te mira.

 

La humedad te araña el pubis en la cima

pierdes pétalo y papel

suspendiendo tus sonidos en mis espacios vacíos.

 

Escucha tus campanillas,

te avisan mientras te queman las mejillas,

de que vas,

a tropezar,

con una esquina.

 

 

 

 

 

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