agujeros de gusano

 

Balcones hacia el oscuro del abismo.

La guerra de secesión bajo la falda.

 

Van seis noches en que sueño

poder amarte en objetos

que aparecen en las fotos

que vi de tu habitación.

 

Follarte sobre tus cosas,

olerte a perra que muerde,

observarte en la distancia

y verte marcar territorio -entre los muslos-,

con fluidos de abandono

y tu sonrisa angelical.

 

Nunca encuentro tu principio y tu final,

nos acabamos encima

buscando ahogarnos las ganas;

y cuando el sol nos delata,

nos lamemos las heridas y las tripas;

porque si es para poder morirte

bajo el agua,

la boca es el orificio

por donde vas a meterme

los venenos,

y a empujarlos bien dentro

con dos dedos.

 

No sé por qué te deseo,

no sé cuánto te he rozado

con las puntas de mi espada,

pero eres ya enfermedad

y me sudas cada gota

con el dolor de tus manos;

no pudiendo imaginarlas

sin pedirle a tus ancestros,

que me concedan la mía

para masturbarme inerte

sostenido en tu mirada.

 

Me atrae que puedas romperme.

El día menos pensado, es el día antes de ti.

 

 

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