inviable

 

 

Suelo palpar masturbando la parte del ‘sentimiento’,
porque a mí ya no me empalma la parte más terrenal.
Yo creo que soy un muerto, por eso no tengo par.
Si camino por la calle, a mí nadie ya me ve, a mí nadie ya me mira,
sólo se ve mi esqueleto arrastrando un par de botas
que todavía están sucias con el polvo de la muerte sorpresiva.

Nada bonito de ver, es una nube de humo
atrapada entre los huesos que me impide la expansión
y el fluir entre las nubes;
sobre las olas del mar;
o soplando hasta enfriar la liquidez
que va a rodar por mejillas diferentes.

Llevo el beso que te impone no ser nunca lo que esperan.
Como escopeta de caña, no estoy hecho
para guerras de poder ni sumisión.
La muerte reside en campos de exterminio donde disparan rebajas a los pies,
y aunque nos demos la mano lo vulgar nos va a morder
para no ser nunca más los de aquel lecho marino;
muerta quedó la sirena, muertas quedaron mis manos.

Prostituta indecisión la que pone en la balanza
el cariño costumbrista de no querer vivir solo.
Prostituta -y de las caras-,
la vida con las pistolas del sentir que te va robando balas
mientras diluye existencias entre páginas de libros
que jamás van a poner lo que imaginas;
sobrevaloramos sangre si está teñida de azul
y creemos que es manjar comer perdices.

Mi vida nunca es así, por eso soy el culpable de esos daños,
porque nada crece igual en dos tierras diferentes
y yo me voy escorando a lo imposible.
Nunca lo hago por traición porque camino de espaldas,
y nunca ha sido queriendo,
aunque vivir siendo un muerto casi obligue a tropezar.

 

 

 

 

 

 

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