pienso

 

 

Cada vez que me atreva a insultar a un poema,

que sea por desear lo que no puedo;

por ser la mañana después,

y correrme como el rimmel de sus ojos.

 

Pienso que la belleza, siempre, es por defecto,

que hay amor a pies juntillas

entre el coche y el andén;

hazme un hueco en lo pequeño, cuanto más negro mejor,

y que pueda verte cerca con la lengua.

 

Pienso en tu sabor a elástico en las ingles,

en amarte, en la lengua dialecto de las madres,

en lamerte la palabra que llevas escrita en braille

y esperar bajo la cama,

a que me acerques las cosas de las cosas.

Arrima un pájaro muerto

que es la ofrenda de tus gatos;

dame cabezas de yo, goteando en la bandeja,

y después,

cuando resuene la puerta

y quede tu olor a nada;

podrás llevarte otras tantas,

como hacen las personas que me importan.

 

 

 

 

 

 

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