estética

 

 

Jamás hubo nada más bello

que la soledad de una flor silvestre en un campo de minas;

ni las cromáticas ondas

que dibujan paisajistas holandeses

con cientos de tulipanes de colores,

ni la bulliciosa huída

de la colonia de hormigas

en busca del alimento de la vida.

 

Nadie pudo poner precio a la belleza.

 

Si ningún surrealista

la ultraja sobre la tela de su obra,

no podrá marchante alguno

tasar lo que no se pinta.

Muere sola, la belleza,
vive sola en compañía.

 

 

 

 

 

 

Anuncios
estética

una vez solo

 

 

Sólo una vez solo.

Una vez.

Una, que es la misma zorra todo el tiempo.

Como árbol repetido a velocidad uniformemente acelerada;
como fecunda cadena que a veces me deja espacio para algo
y le intercalo tus bragas,        azul,        cielo.

Vengo de una orilla donde el mundo es cereal,
dispuesto a ver en tu espalda
la distancia dibujada de un pasillo
y deseando el placer de no tocarte.

Nunca estás porque no lo necesitas,
y yo ya no soy poeta
para jugar a arrancarte

las sonrisas.

 

 

 

 

 

 

una vez solo

la cajera

 

 

La cajera del súper se maquilla igual que la de antes,

los jueves hay mercadillo, los niños del quinto bajan

con estruendo la escalera,

calculando el riesgo y sin pensar en nada;

miles de cerrojos en miles de casas que nunca se cierran,

la tierra se duerme bajo el asfalto,

la vida camina sobre el pavimento, y se esconde todo el resto.

Todo parece normal.

El tren que sale a su hora con la gente que no sabe a dónde va,

las leyes del universo funcionando un día más, un rato al menos,

el aire me da en la cara y habiendo muerto hace días,

no veo el color del cielo pero intuyo que es azul, como el de ayer.

 

 

la cajera

adiós gracias [a las 3]

 

 

Siento placer en el sexo

cuando está apagado y muerto el cigarrillo de después.

 

Vivir besando hojas verdes de enormes libros dorados,

lamer parte de esa luz que ellas se comen

sacando brillo-saliva /

del morado que se crea /

bajo el ojo del ciclón/

 

El deseo de ascender hacia el abismo

es el trepar,

caer a troncos y muslos de mármol reptando en fila,

dibujando una espiral en el ascenso -por pura supervivencia-.

 

Todas las formas de amar son el dorso de la mano,

sucio y pálido silencio que me habita,

que te espera en los pasillos de un museo

careciendo de sentido

cuando ya está todo roto y confundido.

 

Entre el sexo musculado

no queda más que el color del asco que evoluciona

empujándome al pasado.

 

Adiós gracias.

 

 

 

 

 

adiós gracias [a las 3]

tonto, simón

 

 

No me gustan las cosas acomodadas. Ni la gente. Aunque bien está decir, que tampoco en la vulgaridad nadie asegura ser salvo.
El riesgo, siempre, es comprar
lo que tratan de venderme, huyo en continuo vaivén tratando de rebotar por las paredes, porque aunque el amor,
sólo existe en el espacio entre dos líneas paralelas, es bueno lamer los polos y ser ambas sensaciones, y una sola. Experimentar es juego.

No tengo los atributos para poder ser un líder, puedes liderar sin serlo apagando las bombillas de pensar. Jamás he sentido a nadie
superior,
lo que no agranda el tamaño de quien mira, sino de quien sabe estar
muy quieto en cada lugar, y diluirse; no admiro a los grandes héroes porque son siempre más grandes que sus cosas, y no trato de aprender de los demás,
cuando lo que han intentado siempre
es enseñarme los brillos que ocultan lo que sabemos que es verdad. No quiero protagonismo. No quiero ser más que nada.
No estoy solo, sé que somos un ejército escondido, porque nadie quiere ser el General. Sólo busco ese último tango en París, y encontrar al amor verdadero.

 

 

 

tonto, simón

por qué yo

 

¿Cada cuánto tiempo, un pez,

abre la boca
sintiendo
que ya no hay agua?

Cuánto peso, en realidad,
podríamos conservar,
como la gente feliz,
mientras  jugamos callados
a los pies del Fujiyama.

Morir viendo a las hormigas tan de cerca
que forman parte del cuerpo cuando colgamos de ramas,

y el asfalto es tan gris
que no quiero pisar sus escamas,
que me aleja de sirenas que no suenan
y a poco sabe el perfil;

verte con esas tijeras,
situó mi triste vida
pendiente de las fronteras.

Nada importo cuando no tengo importancia,
me sacaste del tablero
el día en que pude ver
tu sexo sobre el damero.

Qué más todo,
qué más da,

si confundo con mis canas
y tus manos no conservan

ni mi tiempo

ni tus ganas.

 

 

 

 

 

 

por qué yo

eh

 

Eh, tú, soy yo;

un traidor embustero y desarmado,

enemigo de mi infancia femenina,

anudador de muñecas, matarife

del sentido coetáneo de la vida;

pongamos las flores muertas en lugares preeminentes,

ellas lo comprenden todo con la punta de sus dedos

y el tiempo se va perdiendo.

Eras como una ensenada, viscosa, negra y oscura

donde nada me creció comiendo luz.

De repente, ya me hice mayor.

De repente te hiciste mujer con los ojos oscuros,

con tristura, hecha raíces en el iris.

La pubertad del cadáver de la vida, o te mata, o te enternece;

hay vacío en el poder contra tu querer vacío,

sentimientos peleando en estancias separadas,

inconexos,

oblongos,

perdidos;

derramando suciedad bajo la penas

y escupiéndome los Diegos a todo lo que te digo.

 

 

 

 

eh